Я, однако, уж 10 дней, как вернулась из отпуска.
Но не пишу, ибо заела грусть-тоска.
Да и как написать о таком?
Ведь все мы читаем и слышим истории об изменах, предательствах, разрушенных семьях и разбитых сердцах... Но все время кажется, что это случается с кем-то другим. То с голливудскими звездами, то с тетей Мотей из соседнего подъезда - с кем угодно, но только не с нами. Мы-то уверены. У нас-то никогда, ни-ни.
А потом...
А потом выходишь летним утром на залитую солнцем кухню... в доме, где выросла...
И застаешь своего мужчину с другой.
Молодой, красивой, стройной и гибкой.
И понимаешь, что тебя не то что списали на берег... нет, тебя для них - двоих - просто как бы и не существует.
А потом они идут в спальню - на твоих глазах, не стесняясь даже присутствия онемевшей от стыда и ужаса мамы - и ты понимаешь, что в этой комнате, где сама просыпалась еще восьмиклассницей, где стены еще помнят звуки бабушкиного рояля - теперь живет другая....
а вообще я подозреваю, что он просто грязно отомстил мне за страстный роман с борисычем - на той же самой кухне, 2 года назад