Блох к тому моменту уже минут двадцать за пазухой бродил, если не больше, я уж и забыл про него, увлекся: фотографии подбирал, обрабатывал, помещал... Творческий же процесс... ЦАП! Я от неожиданности заорал, со стула подскочил, рубашку на груди рванул... А Блох так перепугался, что на выход рванул не через ворот, а через рукав и ЗАСТРЯЛ. А задний ход у истерящего пасюка, похоже, не работает. Я ору, руками машу, пытаюсь его из рукава вытряхнуть, он рвется и бьется в буйной истерике. Когти ж, зубы ж... Когда я, визжа, топая и размахивая всем, чем можно размахивать, стащил с себя рубашку и вытряхнул из нее пасюка, это была уже не крыса, а горбатый ёж на четырех растопыренных палках. Раскрытая пасть, выпученные глаза, прижатые ухи... Бедолага грохнулся на стул, оттуда, пробуксовывая, метнулся под стол, врезался головой в стену. Совсем ориентацию потерял...
Так что легким пендалем я ему просто задал направление к дому.