Тюбику вчера стало хуже. Снова хрюкал, снова лежал тряпочкой, не обращая внимания на уколы. Весь вечер спал у меня в кофте. Я боялась, что будет как с Кляксой, не убирала руку, чтобы чувствовать, что он дышит. Фуросемид подействовал, он дышал спокойно. Я долго не шла спать, сидела с ним, боялась, что если я уйду, он умрет в одиночестве. Потом все же пришлось оставить его. Он свернулся в домике калачиком.
Утром я с замиранием сердца шла к клетке. Внутренне себя готовила. Но он дышал, и даже голову поднял мне навстречу. Уколы принял плохо, значит, немножко лучше ему. Не любит уколы... да кто их любит.
Воля к жизни... нам бы такую.